Это не стихи. Это стихия. Бушующая в тебе.

И даже если... не в том настроении ты, всё равно беспредельно красива.
Спина прямо, мимика строгая, глаза глубокие. Разве что не так широки как привык видеть.
А кто я? Появился из ниоткуда, свалился на голову, и липну на твою просветлённость.
Будто не знаю сам, откуда лучики эти берутся и каким образом отражаются.
Опять холодна, в своём космосе, в своих нуждах, о которых знать не достоин никто.
Мысли, эмоции, единство мнений - взаправду или только на краю моего эгоизма.
Кому мой дизбаланс кажется гармонией, а кому моя гармония - лишь намёк на порядок...
Где середина, где тот ракурс истины, на котором сходится не только моя личная правда?
Душа голодная, ингорирует чужие рамки, сломя голову несётся в закрытые двери, окна.
Совсем растеряла остатки панциря, а может просто похожа на ёжика, но не осознаёт этого.
Говорят, нет, никого не уколол. Как найти компромис между навязчивостью и равнодушием?
Говорят, невозможно пройти мимо и остаться равнодушным, но лишь одиночество преследует.