К чёрту этот мир

Сидя в пустой комнате я думал о смерти. О чём ещё думать, когда ты уже на грани? Пальцы невольно сжимают рукоять пистолета. Это всё неправильно. Это не выход. Я чётко это осознаю.
Не раз отговаривал других от попыток покончить с собой. Но что бы я не говорил им, во что бы не заставлял их верить - сам поверить в придуманную мною же иллюзию я не мог.
Это тот самый момент, когда всё становится не важным. Семья, друзья, учёба, работа, карьера... Ты смотришь на эти вещи с должным равнодушием и неким отвращением. Вот те, кто говорил что любят. А вот те, кто не оставят. Вон там, кто обещал быть рядом. А эти просто слепо говорили "всё будет хорошо".
Хорошо... Чего же может быть хорошего в этом жалком существовании? Куда не глянь - везде грязь и фальшь. Пусть улыбаются незнакомым прохожим и строят из себя тех, у кого всё хорошо. Мне надоел этот театр с его бесконечным спектаклем.
Тлеющий огонёк сигареты почти дошёл до фильтра. Я лениво стянул с руки остатки бинта. Совсем недавно я распорол себе руку. Нет, вены не вскрывал. Просто то омерзительное чувство болезненно рвалось наружу, вот я и выпустил его. Рана всё ещё немного кровоточила, жгла и болела, но это ничто по сравнению с тем что творилось внутри.
Огонёк почти дотлел. Я до боли сжал руку с пистолетом. Не надо быть провидцем, что бы знать, к чему привёл такая потеря. Но какое мне дело до того, что будет? Если меня не станет вот сейчас?
Я по привычке затушил сигарету о рану, закрыв глаза от новой возникшей волны боли. А дальше всё на автомате. Снять затвор пистолета с предохранителя, навести на цель и медленно, закрыв глаза, спустить курок. К чёрту этот мир.