poems

о пыльно в доме, пусто,
когда умру я. грустно
вдруг стало там, где розы
цвели. и дождь - как слезы.

***
когда умру я, розы
уж не сухи. их слезы
омоют тяжко, грустно.
в безбрежном мире пусто...

***
я мертв и только розы
лежат на мне, а слезы
все капают. и пусто
в сердцах любимых. грустно....

вот такие стихи я умею сочинять.
а могу еще насочинять, как выяснилось, не один десяток подобной хрени и рифмы одинаковые будут всегда.
может быть, мы не творим ничего, а просто переставляем слова местами, не меняя смысла и ничего нового не делая?
это справедливый упрек в адрес большинства "пиитов".
это еще и справедливый упрек в адрес большинства людей.
а остальные люди...больше бонусов с прежней сутью.
в жизни много разных вещей просто вся индивидуальность человека сводится к различным их комбинациям.

напоследок еще одно шедэвро:

*** (обязательно надо три звезды)
нет, не нужны нам розы,
приносят ведь лишь слезы
они, ведь умирают грустно,
не любишь их ты. пусто.