story

В общем, неделя закончилась. трудовая. щас напишу рассказ. эпохальный.
я родился в 1984 году.
и тут я понял, что, черт подери, не в 1984 году родился, не-а, ничего подобного. за каким-то хреном придумали это число и написали, что я появился на свет именно в год, обозначаемый этим числом. с самого рождения загнали в рамки. помните такую штуку - бирочки для новорожденных? ну чтоб не попутать в роддоме. в общем, уже при рождении ты утрачиваешь индивидуальность. а уж потом как ты ее утрачиваешь - мать роднаяяяяя...слов нет.
(в этом месте я приподнимаю брови и делаю круглые глаза, цокая языком. и смотрю влево вверх. товарищи психологи, расшифровывайте. это легко сделать, потому что есть правила поведения и сформированные привычки, жесты, прочая хрень, типичные такие. типичная хрень, короче говоря.)
так вот, я родился не в 1984 году. давайте так: я просто родился. потому что если я скажу: "вот я родился в 1984 году", это подразумевает продолжение: "от р.х." (понятно, ага?). и получается даже, что ты не вторичен от родителей, а вообще третичен от этого самого х. а еще и бабок-дедок-прабабок-прадедок вспомнить, так вообще посредственное производное ничтожество получаешься. никакой новизны, сплошная обусловленность.
вот так я хотел бы начать этот рассказ: "Я РОДИЛСЯ".
а поскольку уже пора идти домой, тем самым я этот рассказ и закончу.