Человек которого окрестили ненормальным

Мои глаза потухли, но они по прежнему насыщенны глубиной цвета и густые темные ресницы
добавляют глубины и задумчивости.
И если в них посмотрит кто то,то вряд ли поймет,что за ними скрывается страх и пустота.
Пустота и страх.Они идут рука об руку.Кому нужен человек с дырой в груди?
Глаза спасают меня.Они не выдают моей души,которая изранена и потеряна.
Даже когда капают слезы,они попрежнему продолжают быть глубокими и задумчивыми.
Поэтому уже давно никто не верит в мои слезы.Достаточно посмотреть в глаза.
Слезы перестали быть слезами,это просто вода...
Но для меня они выступающие алые бруснички крови,которую с каждым днем теряет моя душа.

Если бы меня спросили-кто ты?
Я бы Ответила-я,это я.
Ответ ичерпывающий, но в нем нет четкой характеристики,я могла бы хотя бы ограничиться ответом-я человек.
Но я этого не делаю.Почему?
Пауза возникает в моей голове.
Приведу цитату из одной книги:
КРИЗИС ИДЕНТИЧНОСТИ
«Кто я? Что я чувствую? О чем мне думать? Что мне делать? СОС, я тону! Я опускаюсь на самое дно. Без тебя я погибла. Умоляю, спаси меня! И награда твоя за это будет велика».
Кто ты? Зачем живешь? Кто может заполнить пустоту внутри тебя? Что делать, чтобы убежать от себя самой? Как избавиться от себя самой? О чем думать? Во что верить? Ты не знаешь. Ты потеряла собственное «я». Все глубже твоя депрессия, чувство безнадежности, отчаяние, состояние бездуховности, оторванности от мира, от Бога, от своего внутреннего «я», от любви; мир вокруг тебя темнеет, утрачивает краски, съеживается. Ты становишься похожа на героиню трагедии, и сама твоя жизнь превращается в какую-то древнегреческую трагедию, потому что в себе ты несешь трагический изъян: тебя как бы не существует, ты не способна стать ни для кого прибежищем, ты подобна пустой и мертвой раковине. Ты попала в ловушку, ты проваливаешься в черную дыру, отчаявшаяся маленькая принцесса королевства размером со ссохшуюся горошину; ты все ждешь, и надежды твои бледнеют, но ты все ждешь, что вот однажды придет твой принц и спасет тебя, пока ты еще не умерла от одиночества – ведь у тебя нет даже тебя самой, ты пуста изнутри, и ничто и никогда не наполнит тебя, и нет для тебя Бога; бездуховность, духовное банкротство – вот твой удел.
Ты мчишься на по скоростной дороге жизни, кое-как дотягивая до очередной заправочной, надеясь, вопреки всякой надежде, что вот уж тут тебя встретит некая необъятная сверхдуша, и ты сможешь наполнить себя ею. Но сама ты вся оцепенела, внутри у тебя все мертво. Ты сама не знаешь, кто ты такая, не отдаешь себе отчета в своих чувствах, не понимаешь, где твое начало и где конец. В том, что ты представляешь из себя, что-то не так, что-то неправильно. Как наркоман не может без своей травки, так и ты – без внимания, ты отчаянно ищешь любви и ждешь одобрения, ждешь, что тебя похвалят, – но не за то, что присуще тебе как личности, а за то, что ты выдумала о себе. Ты все время пытаешься стать кем-нибудь другим – чтобы всем понравиться, чтобы понравиться всему миру.