Картонная коробка

Раньше в Ирландии было принято делать гробы с отверстиями, в которые просовывалась трехметровая медная труба с колокольчиком на конце. Труба позволяла дышать людям, которые были по ошибке признаны мертвыми и похоронены, а с помощью колокольчика они могли подавать сигналы.

Однажды Гарольд, гробовщик в маленьком городке, услышав ночью звон колокольчика, пошел проверить, были ли это в очередной раз проделки детей. Порой колокольчики звенели и из-за сильного ветра. Но не в этот раз. Срывающийся женский голос снизу умолял Гарольда раскопать могилу.

— Вы — Сара о'Баннон? — уточнил Гарольд.

— Да! — ответил приглушенный голос.

— Вы родились 17 сентября 1827 года?

— Да!

— Хм... на надгробном камне написано, что вы умерли 20 февраля 1857 года.

— Нет, я жива! Произошла ошибка! Пожалуйста, скорее, выкопай меня!

— Простите, мэм, — сказал Гарольд, ломая колокольчик и засыпая медную трубу землёй. — Сейчас уже август, и чем бы вы там ни были внизу, вы, черт возьми, больше не живы, и вы не выберетесь оттуда.

И быть одной - оно гораздо проще.
Не надо никому желать "спокойной ночи".
И говорить, что любишь очень-очень
и все эти "скучаю, между прочим".
И можно быть свободной в небе птицей,
а не кому-то вместо журавля синицей,
и по ночам, не часто, радоваться пиццей,
не объясняя, почему тебе не спится.
А можно даже впасть немного в крайность,
собраться и уехать, не прощаясь,
куда-нибудь, где толпы глупых чаек,
уходят ввысь, не очень ровной стаей.
И быть счастливой не кого-то ради,
и все стабильно, как на водной глади,
а стоя в пробке, что всегда, на мкад'е,
знать, что не изменят вдруг с какой-то Ксюшей, Надей.
И в жизни твоей никаких столь лишних кочек,
и в мыслях все, как будто между прочим,
но кажется, это совсем-совсем не проще,
когда не нужно никому твое "спокойной ночи".

Сердце, словно не кровь гоняет, а воду морскую.
Душа тянет в море, но я не умею плавать.
Если бы выбирать я бы выбрала себя другую
Я бы стала водой, что из глаз твоих будет капать.

Сердце, словно не кровь гоняет, а солёную воду.
Соль становиться бурой, когда застывает на ранах.
Я не гордая с улыбкой приму любую погоду
Если есть хоть немного меня в твоих пасмурных планах.

Я не море, но мы не такие с тобой неродные
При ударах из глаз моих капает тоже море
Меня пугаю люди, которые мне чужие
Я скоро сорвусь и мы будем вместе. Вскоре...

Недавно поняла, что слишком много времени уделяю на работу и учёбу, но совсем забыла о том, что жизнь намного шире и интереснее. Просматривая разные новости я наткнулась на записи о Чернобыле. Люди делились своими впечатлениями о городе. Сам город я представляла довольно загадочным местом, ещё бы, ведь там произошла такая трагедия, которая унесла жизни многих людей. Много раз натыкалась на фотографии, большинство были выполнены в чёрно-белом цвете, что и делает этот город таким мрачным в подсознании людей. Но просматривая фотографии с экскурсий, я поймала совсем необъяснимое чувства чего-то манящего, совсем другого... Было солнечно. Солнце светило своими лучами сквозь разбитые рамы брошенных домов, отражалось в грязных зеркалах и в золотых лучах серебрились пылинки. А трава пробиралась через постройки и тянулось к прозрачному небу, дикие цветы проросли сквозь тротуарные плиты... Жизнь не ушла из этого города, просто, она уже другая.