Записки не умеющего писать

представь...

ты живёшь, всё... пускай, даже, не прекрасно, но... нормально. Как говорится, жить можно. А потом, однажды ты просыпаешься... А мир в котором ты жил... Он остался... Такой же, как вчера... неделю назад...

но ты понимаешь, что всё... тебе места в нём нет...

ты больше ничего не можешь... ты только можешь притворяться, что живой...

именно претворяться.... потому что на самом деле... выжгло тебя... изнутри... напрочь... даже не в пепел...

вместо души, сердца, эмоций, чувств, желаний, побуждений остался мёртвый прах... совсем мёртвый... на столько мёртвый, что даже величайший из некромантов не поднимет...

представил?

мне хуже