Без границ

Говорят, он был быдло-человек. Мне, честно, пох. Ведь его стихи меня цепляют.
Однако стоит подумать, а было бы мне все равно, если б он рисовал чудо-картины, которые тоже мне очень нравились, вот только был убийцей. Не важно каким. Может он кошек вешает в парке на деревьях. И потом идет творить добрые вечные картины в солнечном свете и всеобщем раю. Считала бы я искусство безличным и оторванным от его создателя ради того, чтобы оправдать свою любовь к его картинам? Или все же творение и художник связаны неразрывно и воспринимать их стоит как одно целое?
Я б, конечно, за котеек его подвергла анафеме и всем мукам ада, если таковой имеется. И все же, неужели личное отвращение к человеку может свести на нет восхищение его работой?



Не выходи из комнаты, не совершай ошибку.
Зачем тебе Солнце, если ты куришь Шипку?
За дверью бессмысленно все, особенно - возглас счастья.
Только в уборную -- и сразу же возвращайся.

О, не выходи из комнаты, не вызывай мотора.
Потому что пространство сделано из коридора
И кончается счетчиком. А если войдет живая
Милка, пасть разевая, выгони не раздевая.

Не выходи из комнаты; считай, что тебя продуло.
Что интересней на свете стены и стула?
Зачем выходить оттуда, куда вернешься вечером
Таким же, каким ты был, тем более -- изувеченным?

О, не выходи из комнаты. Танцуй, поймав, боссанову
В пальто на голое тело, в туфлях на босу ногу.
В прихожей пахнет капустой и мазью лыжной.
Ты написал много букв; еще одна будет лишней.

Не выходи из комнаты. О, пускай только комната
Догадывается, как ты выглядишь. И вообще инкогнито
Эрго сум, как заметила форме в сердцах субстанция.
Не выходи из комнаты! На улице, чай, не Франция.

Не будь дураком! Будь тем, чем другие не были.
Не выходи из комнаты! То есть дай волю мебели,
Слейся лицом с обоями. Запрись и забаррикадируйся
Шкафом от хроноса, космоса, эроса, расы, вируса.

***
Болею. Носом не дышу вообще. Он мне для красоты сейчас дан. И все бы ничего, но когда дело доходит до сухомятного обеда...рисковый я товарищ, скажу вам. Жевать, дышать и говорить, и все одним местом. Трудновато. Но я не сдаюсь, и близок тот момент, когда в горло попадет шальной кусок бутера с колбасой и перекроет мне кислородную связь с внешним миром. Авось пронесет, конечно. Да и вообще, болеть скучно.
Но вот какая штука. Организму хреново, а душа радуется. На законных, больничных основаниях сидеть дома. Спишь утром, а где-то в городе мои коллеги мирно, а лучше нервно, срываются с кроватей и несутся на работу. Леньтяйничать можно почти весь день и читать книжки дома в уютном креслице. Уснуть, когда захочешь, совершать набеги на холодильник в любое время. И самое главное, разбавлять такой котейкин режим дня парой часов на работе, которая в подобном случае не напрягает совершенно.
Задумываюсь о фри-лансерах. Податься бы к ним, однако чем фри-лансить еще не придумала.
Всеобщая проблема, наверное. Масштабная.

Заткнись и живи!
Стой на краю пропасти и не прыгай. Только чувствуй, как напряжены нервы, как ветер раскачивает твое тело и пытается скинуть вниз. Загляни туда, и пусть твое сердце бешено застучит. Оно умеет только так кричать от страха. Чувствуй веяния жизни обнаженной кожей и покрой оголенные нервы стальным покрытием.
Забудь про самоконтроль. Инстинкт самосохранения - основа выживания. Но просто попробуй перестать бояться. Победа над личными страхами, и вкус победы на губах ошеломляюще яркий.
Ну а если ты слаб. И не можешь терпеть, и сделать ничего не в силах...прости. Здесь ты не найдешь сочувствия и понимания. Здесь Антарктика, и холод не даст тебе погреться.
Никогда не сдавайся. Ничего нельзя будет сделать только тогда, когда вколотят гвозди в крышку твоего гроба. А до тех пор ты ЧЕЛОВЕК. Ты по натуре и природе - боец.
Так что заткнись и живи.