Дебри собственного я...

Жил однажды где-то,как-то
Властелин каких-то жизней.
Не ваятель и не автор,
Просто он всё знал и видел...
Мог штаны одеть на руки,
Есть из тазика лопатой,
И лопата не от скуки
Оставалась виноватой.
В том,что вечный беспорядок
И валяются окурки-
Та лопата виновата
И вокруг одни придурки.
Как же было ему грустно,
Одиноко и обидно
И слезу иной раз пустит,
Но...Четы себе не видно...
Отрастил он бакенбарды
Борода уж до колена,
Сам с собой играл он в нарды-
Нет достойных оппонентов!
Изобрёл причуд он разных
От излишества ума,
Только вот деталей важных
Не хватало никогда.
Самолет стоит лет восемь,
Не хватает в нём шасси,
Если их добудет в осень-
Без горючки полетит.
Полетит на Боро-Боро
Ждут его там много лет.
Только трон себе построит
И поставит в самолет.

Я каждый божий день молюсь,чтобы это закончилось.Чтобы ещё раз не пережить этот кошмар.Я намеренно не вспоминаю всё хорошее,что было.Я пытаюсь помнить только ту боль,отчаяние и ненужность,которую я чувствовала.Это пустота ,когда кажется,
что страшнее чем жить дальше с этим больше не может быть ничего.Это чувство наживую вырванного сердца.Это когда шаг в
пропасть с обрыва-спасение.Это кромешная темнота,не знающая ни луны ни солнца,ни дня ни ночи.Это,когда не хочется ничего
и никого...Это предательство.
Всё это ты испытаешь,иначе не бывает.Всё возвращается.Боль,приченённая
тобой другому человеку возвращается в семикратном размере.И дай Бог,чтобы в этот час рядом с тобой оказался человечек,который одним прикосновением вернёт тебя к жизни.Хотя...Сейчас ты делаешь всё для того,чтобы его с тобой не было...