Когда я умер....

Каждый год теряются люди. Тускнеют эмоционально, подобно краскам на давно написанных холстах. Они продолжают пить с тобой кофе, так же звонят, рассказывают последние новости, делятся мыслями. А ты смотришь прямо в глаза и понимаешь, что давно их потерял. Внутреннее состояние, сложное для передачи словами. Вдохновляешься, проживая с каждым маленькую жизнь, а потом вдруг открываешь глаза и что-то безвозвратно теряешь — не цепляет. И так год за годом хранишь в телефоне кладбище из телефонных номеров. Есть люди для жизни. Они, словно деньги, которые не выходят из оборота. А есть люди... как коллекционные монеты. Выпущенные для особого случая, после, гордо положенные на полку памяти. Цинично пожалуй, но так случается.



Хорошая реплика конечно. Одиночество что это быть без друзей семьи да или в семье разочерование от работы от жизни от любви. От того что выходя на улицу видишь толпы людей куда то бегущих как муравьи и тебе кажиться что их там обязательно ждут.Счастливые влюблённые парочки сидящие в обнимку в парках или идущие вдоль площади держащиеся за руку иногда остонавливаясь для поцелуя а ты идёшь просто в перёд....Что это как понять где была перейдена та грань которой название одиночество...

Долго думал как назвать блог и в голову пришло стихотворение написанное мною лет в 17 гдето

Когда я умер я чужой.
И нет мне место среди Вас,
Живых, стремительных и бодрых,
Таких как-будто в первый раз.
Но я душа во мне нет плоти,
Во мне не чувств,
Не лжи, не правды нет,
Я отпечаток той эпохи,
В которой жил оставив след....