Сегодня весь день спал или дремал..в общем ничего не делал))
Как буду ночью спать, ума не приложу..

Но в какой то момент я осознаю что сплю.
И во сне слышу песню, я прислушался и услышал слова..
Кое как встал и написал строку:
" Линия обмана на земле пьедестала"
Это все что я запомнил, ну думаю потом еще услышу и допишу..
Но сон почему то не вернулся туда где остановился..
Где я был и что я делал уже не помню..
И эту строчку бы тоже не вспомнил, если бы не заставил себя написать.

У вас такое бывало?!

P.S. Кстати попытался найти песню по строке..не нашел..

10 лет назад(может даже и больше) я пришла сюда с полнейшим непониманием, как жить дальше, когда меня бросил парень.
Несколько лет потусила здесь.
Жизнь наладилась.
И вот сегодня я снова здесь с полнейшим непониманием как жить дальше, когда простила мужу его переписки и встречи с какой-то бабой.
Всё рухнуло.

Мифы

Жизнь – история потерь. Но чтобы что-то потерять, надо что-то иметь. Значит, жизнь – это история приобретений. Что-то мы имеем с самого начала: семью, дом, страну… Потом мы приобретаем знания, опыт, друзей. Дурные привычки и всякое говно. По-другому: огромное количество заблуждений и страстей, обусловленных нашей «свободой». Все взаимосвязано и уравновешивает друг друга. Условно «белое» не может подняться, не подперевшись условно «черным», которое далеко не сразу распознается, как «черное». Да, и, собственно, является им лишь в «контексте» всего прочего, что «вдруг» осозналось таковым по прошествии времени. Или не осозналось.
То есть жизнь – история гармонии: удалась она или нет? Можно ли назвать ее произведением? Где каждый звук – кончается, и мы все теряем: вещи, людей, молодость. Кто-то даже страну. Хотя самое страшное – потерять не географическую страну, но страну самого себя, своих мифов и ценностей.
Жизнь – история мифов.
Нехитрый смысл: цени то, что у тебя есть. Если в молодости это не очень понятно, то с возрастом – в самый раз.
А. Вяльцев

Стихотворение должно течь, журчать и искриться. Оно должно удерживать внимание иноязычного слушателя, не понимающего ни слова. Дарить ощущение проекции изнутри наружу и обратно. Сколько же всего нужного мне я не написал, пока думал, что рифма обязана быть идеальной! У Бродского есть стихи, вообще не имеющие рифм! Держащиеся на одной музыке звучания. Или на отлитой, кристаллизованной силе мысли. От движения к неподвижности. От жизни к смерти. Вообще недосягаемый уровень! Страшное открытие для праздношатающегося любителя поэзии, заинтересовавшегося ею из развлечения, или для отвлечения от рутины! Так хочется остановиться на уровне удовольствия, однажды безоговорочно доверившись откровению "Блажен, кто слышит музыку стиха!" (Да будет грусть твоя тиха). Но поэзия неудержимо влечет дальше и дальше. Нельзя заглядывать в бездну из любопытства, или от усталости! Впрочем, кажется, я начинаю привыкать к её ответному ... даже не взгляду. К пристальному вниманию. Гордыня или смирение думать, что однажды я буду говорить с нею на равных?