Мое болото меланхолии

Я перестала ненавидеть ночи. Когда исчезает солнечный свет - ничего не меняется. Прошла и бессонница, глубокий сон - маленькие ежедневные репетиции смерти.
Я даже прекратила плакать и расстраиваться.
Все образумилось, когда я перестала надеяться.
Если выкинуть на свалку мечты - становится легче.
Стоит смириться, что все потеряно - как исчезнет страх. Не нужно ничем дорожить, когда ничего уже и нет.

Простите меня, мои близкие люди, иначе я не могла. Я бы не выдержала. Этот мир никогда не был моим.

Почему пустота начинает давить изнутри именно ночью. Раньше мне казалось, что сложно переносить физическую боль, ошибалась, ведь душевная боль еще хуже.
Я не люблю фильмы с хорошими романтичными концами. То ли раздражает нереальность событий, то ли просто банально завидую главным героям. Когда тебе скоро исполнится 25, а ты так и ничего не достигла в этой...жизни, становится страшно...страшно больно. Сердце, словно после мясорубки,разорвано на мелкие кусочки. Перехватывает дыхание.

Цветаева. Марина. Есть люди,которым дарована бесмертность за их талант. Эта поэтесса как раз яркий пример той, что живет веками. Я люблю ее поэзию, для меня она идет, может, и после Зинаиды Гиппиус (не могу променять мрачную красоту ее строк даже на цветаевский гений, но ее стихи...помогают заполнить пустоту внутри, хотя бы на чуть-чуть, хотя бы на мгновенье. Не спорю, люблю в Цветаевой (как и в Гиппиус) и саму историю жизни - историю бунтарства, сплетни, возросшие на их свободном от любых предрассудков поведении...да, в какие то дни я возвожу их в ран своих кумиров, в какие-то дни страстно люблю и ненавижу их поэзию. Сегодня из голову не идут строки Цветаевой:
"Как я по Вашим узким пальчикам
Водила сонною щекой,
Как Вы меня дразнили мальчиком,
Как я Вам нравилась такой..."
А кому такой понравлюсь я. Интересно могла бы я понравится такой женщине, как Цветаева? Могла бы я стать ее Софией?

Мост. Неожиданно совершенно чужой человек из прошлого может стать мостом.
Вот, ты уже решила кардинально сменить направление, поняла, что все предыдущие траектории движения были ошибочными и...на твоем новом пути (а точнее на повороте)появляется он. Человек, ничего не значивший для тебя в прошлой жизни, но почему-то играющий определенную роль в этой.
Роль моста.
И он от тебя ничего не хочет. Он с тобой даже почти не общается. Просто иногда вы сталкиваетесь, тогда он между прочим что-то отмечает, связанное с тобой. Это "что-то" мелочь, но только он заметил эту мелочь в тебе. Охватывает страх, кажется что этот "почти незнакомец" знает тебя лучше друзей. А ведь он - лишь отголосок прошлого, последний раз, вы виделись лет этак 10-ть назад и при этом, может даже не здоровались или из вежливости слегка кивали друг другу головой.
Какое право он имеет сбивать тебя с пути, казавшимся, истинным...Он знает, что ты любишь мрак.

Очередной блог. Очередная попытка привнести в этот виртуальный мир еще несколько слов о...Собственно говоря о чем? О грусти? О боли? О безысходности?