Сон из ненаписанного рассказа

Маленькая яркая веточка сирени лежала под скамейкой, спрятанной в тени густой кроны высокой сосны. Сосна звенела мириадами листов, когда оживал ветер. За скамейкой и деревом протянулся забор, сделанный из переплетающихся ромбами железных прутьев, рыжих от многочисленных пятен старой ржавчины и темных от пыли. Вдоль забора выстроились пышные кустарники жасмина. Откуда здесь могла оказаться эта веточка? В лучах недавно взошедшего Солнца кажущиеся крохотными лепестки сирени казались написанными щедрыми мазками доброго художника, выбравшего самый сочный и насыщенный цвет из палитры. Короткие ножки скамейки примяли землю, за годы они погрузились в почву на несколько сантиметров, вокруг поросла трава. На травинках весело поблескивали последние капельки росы. Трава… зеленая настолько удивительно нереально, что страшно наступить на нее, нарушить целостность, примять. Такую траву можно видеть не везде, и только в определенные периоды времени, когда она только-только набралась сил, впитала соки, набухли клеточные вакуоли. Ленивый свет Солнца входит внутрь тонкого тела растения, и в нем рассеивается, и так в картине получается такой необыкновенный нежный желто-зеленый элемент.

Я подошел к скамейке, коснулся ее поверхности. Теплая. Взял с земли веточку, медленно опустился. Слышно, как шепчутся деревья, как переговариваются невидимые птицы. Я рассматривал цветки сирени. Мой взгляд затуманивался от слез. Что-то огромное, невыносимо сложное и запутанное отягчало мне грудь. Слезы текли одна за другой, я чувствовал холодные следы на щеках и подбородке. Хотелось смахнуть, но пошевелить рукой – титанический труд. А сирень источала аромат. Он словно фантазия безумца. Я сам ощутил себя безумным от красоты этого аромата. Быть может, это состояние равно его имени – безумие. Буквально. Теперь, наяву, я могу применять логические конструкции и сопоставлять увиденное со знакомыми фактами и понятиями, но там ничего не имело смысла или значения. Только холодок на щеках как будто вышел оттуда вместе со мной.

Я очнулся в пять утра, на спине, вытянувшись, руки вдоль тела, воздух вязкий, по телу волнами прокатывается ощущение сродни мурашкам или электростатическим разрядам. Пробуждение не стало приятным событием. Меня, как растение, сорняк, вырвали с корнем и выбросили в помойку. Я смотрел в потолок, сменивший сине-голубое небо, слушал непонятные и странные звуки, осознавал, кто я и где, и во мне поднимался крик, мне хотелось бешено орать. Это несправедливо. Зачем? Зачем меня опять обманули? Зачем я увидел все это? Зачем почувствовал? Бесконечная история, это происходит со мной… иногда. Невыносимо больно возвращаться в реальность, в мир объектов и событий.

Самое страшное здесь – неотвратимое и упорядоченное течение времени. Сердцебиение, дыхание, смена одних чувств другими, смена одних мыслей другими, изменение положения в пространстве. Я все-таки поднес к щеке руку, чтобы стереть следы от слез. Сухо.