без названия

Вечер, тишина.....у двери никто не встречает. Усталой рукой открываешь дверь и задумываешься включать ли свет....а зачем здесь и все так до боли знакомо....не открывая глаза можно спокойно передвигатся в этой бетонной коробке не боясь что то задеть да если нечаянно не на своем месте оставлен табурет, ты его все одно обойдешь даже в кромешной темноте, потому что ты привык...привык что ты один и мозг автоматически запоминает что где стоит....и так каждый день....и только меняются дни и ночи идут месяца, года. Кто то скажет что это одиночество, но нет....это всего лишь привычка быть одному....Одиночество это когда ты вокруг тебя много замечательных людей, и ты окружен вниманием, приходишь домой, а там уже кто то есть....Одиночество это когда у тебя радость в глазах и ты им делишься с тем кто рядом но......но в тот момент когда тебе тяжело когда кажется что весь мир опустел тебе нескем этим поделится, когда ты понимаешь что сделал что то не так и искренне в этом раскаиваешься, ищешь прощения и получаешь его в глазах тех других кто возле тебя но все равно тебе плохо....плохо из-за того что не был прощен тем одним человеком который одновременно тебе далек и в тот же момент ближе него нет никого это и есть одиночество.....одиночество это когда тебе нужно прощение лишь одного из миллионов....и ты в тупую сидишь у окна и грустишь....и если кто то спрашивает что случилось просто говоришь что ничего, просто холодно......