Метеля.

Метель. Дороги не чистят. Тропинки — там паче.

Ковыляю кое-как. В левой руке мужественно сжимаю нокию 3310, в правой, не менее мужественно — 0,25 коньяка.
Взор упёр лишь под ноги. Скользко. Накатанно.
И показалось мне вдруг, что впереди совсем лёд. И решил я обойти его справа, метрах в двух.

Краем глаза заметил, что люди, идущие за мной гуськом, все дружно избрали тот же маршрут.
Идёт человек — значит ведает куда идти...

Неудачной тропинка оказалась. Еле перешёл сугробы. И слышу сзади — шлёп, шлё, шлёп...
Бабушку поднял. Тётеньку поднял. Девочка, лет 8, встала сама.

Плохой из меня пастырь.