Записки сумасшедшего

Все, кто не знаком близко или не видел моего отца в его любимом состоянии, считают , что он прекрасный человек. Родственники с его стороны машут рукой, дескать, кто сейчас не выпивает, сами они тоже рады глотку залить.
У отца моего нет в/о, у мамы есть. Вообще они очень разные люди. Мне кажется, мать уже давно не понимает, что она в нём нашла. Наверное, купилась на внешность, когда-то он был стройным высоким брюнетом.
После перестройки мой отец превратился в неудачника, вечно ноющего, что его завод закрыли. Когда-то отец прекрасно рисовал и делал классные чертежи. Он знает много книг наизусть. Но по жизни у него нет мозгов.
Он фашист. Действительно фашист. Нет, он не избивает нас до полусмерти или что-то вроде того. Бил он всего пару раз маму и бабушку. Редко, но метко: бабушке сломал руку, матери- палец.
Меня он не трогает. Потому что я могу его убить. И он это знает.
ОН спит до 3 часов ночи. Потом начинает хлопать дверями, шататься по дому в грязных ботинках, курить и покрывать маму последними словами вперемежку со слёзными просьбами дать на пиво, сигареты и прочее. Заунывно и миллиард раз ,словно мулла на минарете он заводит эту свою песню.
Когда-то, как и все девочки, я была почти влюблена в своего отца. Я думала, что во всех проблемах виновата мама, я ловила каждое его слово. Я ошиблась. Много лет я была на ножах с матерью и горько сожалею об этом.
У этого человека нет сердца. Нет и не было. Его собственный отец в приступе белой горячки чуть не зарубил сына топором. Но это ничему его не научило. Кроме меня у папы есть другая дочь от первого брака. Им повезло, они успели сбежать.
А мы с мамой остались. Я не пью и не курю, недавно получила красный диплом бакалавра, у меня нет парня и не будет, не из-за отца, просто одного опыта мне хватило, чтобы понять: в перспективе они все будут как он. Получать, использовать, мучить, издеваться. Это конёк молодёжи, правило №1 современных мужчин.
И снова приходит ночь, и снова на часах 3:00, а я поглубже зарываюсь в плед и повторяю в полусумасшедшем исступлении "Оливер, Оливер, Оливер..." Это мой любимый киноактёр. Я вызываю в памяти его смеющееся лицо и представляю, как он смеёмся над чем-то вместе со мной. Или танцует вальс. А иногда я судорожно вспоминаю слова какой-нибудь песенки и тихо пою её в подушку.
И сквозь ор на кухне я наконец-то проваливаюсь в сон, такой же беспокойный и бессмысленный, как сама жизнь.

Привет всем. Пишу сюда, потому что никто не прочтёт. Потому что так проще. Мой отец алкаш, и уехать из квартиры нет возможности (кв на него, а денег у нас с мамой нет). 20 лет я живу в этом бреду. Отец шляется с работы на работу, застрял надолго только на последней (теперь вы будете знать, что из себя представляют охранники), откуда его почему-то упорно не выгоняют. Максимум передышки- 2 дня. А потом от 4 и более "веселья". Я не живу,я просто чувствую усталость. Мать по ночам, когда этот часа в три просыпается и начинает орать как бесконечную молитву что-то односложное , типа "Дай карточку", "Пожалуйста", "Мне плохо" и т.д. едва слышно стонет и глотает слёзы на кухне, где она и спит в кресле. А я делаю вид, что сплю