Из окон

Проходит день, включают свет на кухнях, и варят чай, как муравейник наш
Микрорайон. Фонарный ряд, шербатый, укрыл себя в сифоновую саш.
Трамвайный звон ужалил больно слух, как стон,
Усталый, пошловатый, раскрашенных толстенных потаскух..
Там любят, спят, там чистят зеркала, а я молчу,наматываю взгляд,
На длинные стальные провода, эднадцать лет тому уже подряд.
Панель из желтовеющих зубов, там неразлучников плодят в клетушках,
А я стою как лист-чертополох. И обвожу их взгляда черной тушью.
Какого черта эта тишина, и вы немые как в старинном фильме?
Мне хочется разбиться сильно-сильно, и разлететься враз на семена.