Каникулы...

Бывают вечера, недели, когда ты как йоркшиский пуддинг -
Пустой - ни радости, ни цели, и день как серо-сизый студень.
Желеобразный, нитевидный твой мозг в саду из баобабов,
А ты отдавши честь павидлу, уж предаешься мармеладу.
И жирным кремом взбитых сливок, твои налились руки-ноги...
В колючих зарослях малины, запрятян вход твоей берлоги.
Привет медведь. Здарова барин. Где твой здоровый шкуры лоск?
Что ж ты не весел, не румянен, из глаз течет не свет, а воск?
Я повернусь к гостям затылком – чешите добрые друзья.
И наколя котлету вилкой, уйду гулять в Небытия.