Как стать идиотом.

Смотрел старые фотки. Такая ностальгия нахлынула, что хоть вой. Ведь жили и забот не знали. Нет, были головняки и тогда но все как-то легко
переваривал. А сейчас... Смотрю и ком в горле. Е*ная бытовуха убивает жизнь. В голове каша, на душе черти что. Хочется головой о стену биться.
И рядом как выжженное поле. Есть какие-то люди, но они мне не друзья. Единственный друг уехал к черту на рога. Зовет, говорит приезжай. И я бы поехал, ведь казалось бы не держит ни чего, но... Почему есть вещи которые мы ценим больше жизни? Не в смысле те за которые мы готовы ее отдать, а те на которые мы ее размениваем?
Я помню время когда мы впятером снимали двушку в хрущевке со старой советской мебелью и это было самое счастливое время, ведь тогда мы в жизни себе не отказывали. Тогда жизнь кипела, а не высасывала последние соки. Да...
Я чувствую как таю на глазах и морально и физически. Похоже скоро жизнь меня сотрет.

Прости меня зато что я не ты.
Прости за то что не хотел меняться.
Прости что убегал от суеты.
Прости что я хотел собой остаться.

Не злись, пожалуйста на едкость моих фраз.
Не верь словам что сказаны чтоб ранить.
Мы проходили это сотню раз.
И сотню раз стояли мы на грани.

Вернись. Не потому что мне нужна.
Вернись не от того что тебе нужен.
Вернись ко мне чтоб выпить жизнь до дна.
Вернись чтоб сжечь до пепла наши души.

И я прощу, не буду вспоминать.
Поверь, теперь уж нет иной дороги.
Вернись ко мне чтоб вновь меня прощать.
Нам рано подводить судьбы итоги.

В безликих мрачных коридорах, где блики прошлого искрят.
Где мозаичные узоры рисуют Рай и жаркий Ад.
Среди покрытых пылью статуй, застывших но таких живых.
В шикарных залах и палатах где дух царит времен былых.

Тут время словно бы застыло, и холодеет в жилах кровь.
Героев склеп, царей могила. Что попросит жертву вновь и вновь.
В ночи беззвучной полнолунной, воссев на троне из костей.
Хозяин высится угрюмый, он ждет на смертный пир людей.

Когда в тиши ночного неба раздастся колокольный звон.
Его глаза сверкнут свирепо и жутким воем вторит он.
И распахнутся двери в залы и гости будут пить вино.
О пол ударятся бокалы, и будет смех и радость, но...

Луну вдруг скроет облаками, хозяин свой покинет трон.
И царский трон скрипя костями испустит леденящий стон.
Бездушной яростью наполнит тот стон и разум и сердца.
Клинковый холод смерть накормит в палатах мрачного дворца.

Когда ты начинаешь жить, то не думаешь о том как все сложится. Ты просто удивляешься тому что тебя окружает. Мир кажется каким-то нереально крутым и огромным.
Потом ты подрастаешь и тебе кажется что все у тебя будет хорошо. Ты начинаешь чем-то интересоваться и ты думаешь что обязательно будет все так как ты хочешь. Мир кажется дорогой к счастливому будущему.
Потом ты начинаешь взрослеть и понимаешь что все не так просто. Что бывает больно и трудно, а жизнь не спрашивает чего ты хочешь. Тогда все меняется - мир сужается до размеров черепной коробки. Все что тебя заботит - тараканы в собственной голове. Ты хочешь быть "кем-то" и "чем-то".
А потом ты вырастаешь. И понимаешь что всего чего ты хотел, всего этого у тебя нет. Ты сидишь на обочине жизни, а если повезло чуть больше, то плетешься в общей массе непонятно куда и зачем.