Среда

Мне кажется, что я провалилась в бездну. Когда меняешь место постоянного пребывания на новое, то буквально ты перелистываешь страницу и пишешь на свежем листе новый текст, портя его по новой или же аккуратно пытаясь выводить линии уже привычного почерка.
Клоню я к тому, что мне не удалось вывести эти линии. Сначала вроде и писала я с нежностью, любовью к белой странице, но чем ниже и ближе к концу листа, тем больше чирканий, жирных, выведенных по пять раз и в целом размашистых букв. Я не смогла написать свежую, красивую историю. Да, может она и лучше моих предыдущих, но разве оно так?
Мои друзья, что были поименно записаны в самом начале листа, к концу уже почти освободили места. И вот мне уже не стали интересны ни они, ни как их дела.
Я просто бесцельно иду, не зная что мне и сделать с ними всеми и как поступать по жизни. Если бы мне позволили остаться в полном одиночестве, то я бы с удовольствием тихонечко спала, быть может, даже не видя сны, ведь и они мне не нужны.
Мой грязный лист почти перевернут, а имен, едва ли за парочку перевалило. Мне так жаль, что я не справляюсь по новой.
Как-то я сыграла в игру "симулятор жизни".
Она... Действительно похожа на жизнь.