Убийственная любовь

Нежная и возвышенная, страстная и стремительная… Любовь всегда разная. Меня моя любовь убивает. Как личность, как самостоятельного человека. Она лишает меня сна, разума и ресурсов к существованию. Она мучает и не отпускает. Но, не смотря на это, я старательно оберегаю и защищаю свою любовь. Зачем? Потому что она мне необходима. Я с ней живу, а без нее стараюсь просто выжить. Как только я хочу от нее избавиться она тотчас же перестает колоть и жечь, и становится ласковой как маленький котенок. Но, как и любой кот, любовь делается независимой, получив от меня все необходимые блага, и кусается, если я слишком сильно ее тискаю. В чем тогда она, любовь, заключена? В независимости обеих сторон, в свободе выбора? Я не отрицаю и этого. Но где же тогда то великое слияние душ и сердец, воспеваемое во все эпохи? Неужели ощущение принадлежности друг другу, полного доверия столь плохо? Желание жить любимым человеком? Все это устарело? Или же это удел подростков, не очень красивых женщин и последних романтиков лет так эдак под шестьдесят? Мое категорическое «нет» такому подходу! Значит мою любовь, изнуряющую, как мигрень, стоит истребить? Но ведь каждый раз, встречая своего любимого, единственного и неповторимого, ты таешь и за одну его улыбку готова простить любые, даже самые сильные, обиды! Тебе нравится твоя любовь, пусть даже и такая. Причиняющая боль. По сути, даже сама боль доставляет тебе удовольствие! По крайней мере, мученицей себя воспринять гораздо легче, нежели злодейкой… И в этот момент, когда ты признаешь полное поражение перед своей любовью, и выбрасываешь белый флаг, в надежде, что пленных пощадят и убивать не станут, она, нежно улыбаясь, берет твою голову в свои руки и кладет ее под топор. Вырваться ты не можешь: яд из нежных слов, ласк и объятий тебя уже парализовал. Еще секунда, и голова отлетит в сторону, а твоя любовь вытрет топор и пойдет заниматься другими, куда более важными, чем ты, делами. Итак, главная героиня умирает. Роман закончен. Можно ставить точку. Но ведь все можно переиграть и по-другому! Ты можешь, собрав все свои силы, отказаться от своей любви, проткнуть ее тонкой, сверкающей шпагой, и с гордо поднятой головой победительницы пойти дальше. Или тихонько любовь отравить. Эффект тот же, за исключением красоты ее поражения и количества присутствующих при этом восхитительном действе зрителей. Так просто: надо только выбрать оружие. Но…у меня нет алиби! Я уже призналась себе в этой любви и не хочу ощущать себя злодейкой. Роль мученицы мне нравится гораздо больше. И я покоряюсь своей любви, и она ведет меня на эшафот. В последние секунды моей недолгой жизни в голове возникает только одна мысль:« Может все-таки шпага?»