***

Он смотрел горящими глазами на то как закат разливается по облакам. Город, окутаный лёгкой дымкой, остался позади. Впереди была лишь долгая дорога, лишь путь длинною в целую жизнь.
Он шел и думал о том что есть места которые держат. Такие места, которые можно назвать домом. Но как он не старался, он так и не сумел вспомнить ни одного конкретного места, которое он бы мог назвать родным. Лишь сердце помнило то чувство, которое он когда-то давно, видимо слишком давно, испытал. Нет, не страх, не тоска, и даже не жажда приключений заставляла его идти вперёд. Он не бежал ни от кого, никуда не стремился... Его вело только это чувство, это смутное ощущение. Просто он хотел попасть домой. Но вот незадча - где этот дом, мужчина не имел понятия.
Но уж точно он был не здесь, не в этом городе. Тут его ничего не держало.
Опустив глаза, он бросил взгляд на остывающий, растрескавшийся асфальт.
Может эта дорога и есть мой дом - подумал он.
А ведь и правда, именно сюда он возвращался сотни раз, так и не сумев найти надежного пристанища.