Morn

Наступает утро, и уходят прочь тревоги прошлого дня. Сворачивается незримая кровь поверх душевных ран, выравнивается сбитое дыхание, и сведенные судорогой злобы руки вдоль спокойно опускаются. Мягкий золотистый свет проскальзывает сквозь неплотно прикрытые жалюзи, сквозь открытую форточку доносятся шум машин и голоса людей. Утро -- время осознания. Как весна для природы. Как влюблённость для одинокого сердца. Я люблю утро выходного дня за его ленивую негу, за возможность подольше повалятся в постели, вспоминая осколки ночного сна... Если это был добрый сон, то после пробуждения всё ещё некоторое время чувствуешь тепло в пальцах, будто обнимал девушку, или грел руки о пузатый бокал глинтвейна. Если же ночь в своей странной приходи подарила сон тревожный, то на утро явственно чувствуешь холод, с трудом разжимаешь стиснутые зубы, а подойдя к зеркалу -- идешь проступишь на лбу бисер пота. Есть в английском языке такое красивое и многозначительное слово (хотя большая часть слов англика смыслом варьируются от контекста) -- Recognition. Это и "узнавание", и "приветсвие", и "одобрение", и даже "право голоса"... Сейчас за окном воскресное утро купается в лазурных небесах, и ветёр ещё не приобретёт характер самума... Если бы я был английским поэтом, я бы глядя сквозь занавески с улыбкой сказал: Morn is for Recognition...