Знаете что может быть темнее черного? - человеческие души.

Я не кричу от боли. Я выбиваю её по клавиатуре. С каждым нажатием очередной проклятой клавиши..с каждым словом, фразой, предложением, текстом становится легче. И может когда-то я перестану писать, может когда-то станет легко совсем или найду лекарство в другом..столь же важном..А сейчас..Я не кричу от боли. Я выбиваю её по клавиатуре.Разбивать кулаками стены в подъездах.. Быть точнее- разбивать кулаки об эти стены в кровь. Садиться на пол, опираясь на холодный бетон. Последняя сигарета, мятую пачку прочь.. Уже почти ночь. Дрожащими руками держа эту тонкую сигарету, сжиматься, закрывая глаза, теряться в мыслях о просьбе к сердцу, чтобы так сильно не болело, вдыхать едкий серый дым, выдыхать, вздыхать, молчать...Стоя возле окна поздно ночью, чувствуешь, что мороз ходит по коже. Это ветер вырывает из тебя клочки переживаний и тоски, правда ведь, что с прохладным ветром легче дышится? Он забрал бы всю твою грусть, но не успевает, когда ты возвращаешься в комнату, падая на кровать, отказываешься думать о чем-либо..о ком-либо, ветер немного поспешит за тобой, но исчезнет в теплоте этой прокуренной теплой комнаты. А совсем скоро утро, начинается новый день, казалось бы-лучший повод подняться с кровати, идти, улыбаясь прохожим, но ты..лежишь, забыв выключить компьютер, а с ним любимый, не умолкающий сайт..Начинаешь засыпать, отпуская всякие причины, чтобы подняться.. Просыпаешься вечером, забывая есть..только покурить и снова к тому, кто стал близким за тысячи километров.