Время медленно влачится,
Когда каждый миг считаешь,
И несётся, точно птица,
Если в облаках витаешь.

Пролетел и этот месяц,
Словно летняя неделя,
По пролётам длинных лестниц
Вместе с томиком Коэльо,

С музыкой, такой знакомой,
С незнакомыми словами,
С болтовнёю невесомой,
С ожиданья островами.

Чтож, прошёл; за ним - такой же
Так же пролетит бесследно...
Дежа-вю - мороз по коже,
Хоть воспоминанье бледно...

27)Закончится долгий день;
Усталый прийдёшь домой,
Как сотни других людей,
Немытый, голодный, злой.

Вода смоет грязь и пот,
Родня успокоит дух,
Еда на плите уж ждёт
И тишь услаждает слух.

Поешь, наберёшься сил.
С друзьями пойдёшь на встречу,
Там пару часов убил -
Закончился долгий вечер...

Пытаясь себя превозмочь,
До дому и сразу в кровать.
Закончится долгая ночь,
Но так же хочется спать.

Наступит быстро рассвет,
Ты встанешь, похожий на тень,
Зарядки исполнив балет,
Нырнёшь с головою в день.

11)Как не хватает тишины!
Повсюду вечный шум и хохот...
А я грущу. Мне снятся сны,
И в них намёка нет на грохот.

Но прерывает каждый раз
Те краткие часы отрады
Будильник. Он уже для нас
Готовит гневные тирады...

Когда проснёмся, вновь заснуть
Сквозь день наш разум восстремится...
Всё чаще хочется вздремнуть
И с тишиной уединиться.

Месяц счастья, ворованного счастья. Я его отпустила к жене и сыну. Вернее прогнала, он не хотел уходить. Я не хотела отпускать. Но так надо. Разум твердит - надо. Сердце отказывается понимать. Тяжело...

Почему так трудно договориться с самой собой? Почему в те моменты,когда тебе так нужна чья-нибудь поддержка, не получив её, обязательно нужно начать себя унижать,оскорблять, указывать самой себе на свои же недостатки... И главное для чего? Лучше же все равно не станет. Но ощущение складывается,что этот внутренний голос, враг народа,сидящий где-то глубоко внутри никогда не замолчит. Сидишь в тишине, думаешь о своей жизни,размышляешь,перебираешь и тут начинается: какая же ты несчастная, никому ты не нужна, некрасивая, толстая,страшная, друзей нет, ничем толком не занимаешься , обуза для родителей...и т.д. и т.п.фразы-одна за одной.  Потом начинаешь сама себе перечислять всё то что у тебя было раньше и какая распрекрасная жизнь у тебя была и во что эта "красота" превратилась.

Человек: - Я изгой общества
Голос: - Сошел с ума? Какой ты изгой, ты всем нужен!
- Да кому я нужен, если от меня ушла подруга. Уволили. Пойду на кухню и попробую отцовские виски.
- Сбрендил? Он увидит что меньше стало, опять подумает что приходила подруга к твоей матери.
- Тогда попью молока.
- Какое еще молоко? Ты в магазин ходил?
Человек глянул в холодильник. Молока действительно не было.
- И хлеб купи заодно, - урчит желудок, - жрать охота.

После магазина. На кухне.
- Приготовил и поел. Чем бы заняться...
- Книгу возьми, придурок, - говорил внутренний голос,- и хватит Булгакова читать!
- А ты мне не указывай, буду читать Гюго!
- Ох ты какой, Отверженных решил почитать. Ну почитай. Может подумаешь, как ты живешь...

основное в жизни человека - умение разговаривать и слушать, выбирать верное направление поисков. словом, открывать все двери, которые встречаются на его пути. ведь за одной из них находится истина. она-то неподвластна никаким переменам.
вот в погоне за этой истиной и живу. ника не поймаю. никто из близких не хочет понять меня. от этого тошно. приходится изворачиваться. всё держать при себе, а это так тяжело.

Всем известная компания Bethesda Softworks подает в суд...из-за слова SCROLLS.

Осень. Мрак. Скукота. Тоска.
Серые краски наводят тоску. Депрессию. Но зато как хорошо "готам"! Всё для них: мрак, тьма, скука. Все элементы для проведения "готичной" крутой тусовки.

Никогда не думала, что смогу так глубоко пасть духом. Всегда считала себя сильной. Сейчас же кажется, будто что-то сбило меня с ног и теперь я повисла над обрывом, зацепившись за тоненькую ветку надежды. Выше меня колышется белый флаг. Хочу дотянуться до него и закричать: «Я сдаюсь! Вы победили!» Но мне не хватает всего лишь нескольких сантиметров до него. Руки стали короткими? Или, может, просто нет сил? Нет сил от того, что в глазах песок – он мешает жить, постоянно доставляет неприятные ощущения, не даёт увидеть краски, которые видела в мире до того. Протираешь глаза, плачешь, пытаясь смыть песок, но он всё ещё там... Пытаешься заглянуть в кристально чистые очи других людей, но от этого тебе становится больнее.  А ещё в груди огонь. Нет, не тот, который полыхает, когда ты, захлёбываясь от счастья торопишься на встречу с кем-то, кто тебе очень дорог, не тот, который разносит тепло по всему телу, когда ты воплощаешь в жизнь идею, которую всегда стремился реализовать. Нет, не то пламя, которое мерцает внутри когда ты просто сидишь дома в тепле и глядишь в окно на прекрасную дождливую ночь. Это адский огонь, жестокий и беспощадный. Он сжигает твоё сердце, и от этой боли никуда не скрыться. В мире нет лекарства, способного погасить это пекло. И что же делать?  Возможно, только ждать, когда та веточка, за которую я зацепилась вырастет, станет сильным деревом и тогда, я смогу встать на него, дотянуться до края  скалы и выбраться наружу. Но как долго растут деревья?...