... ...

Народ, у меня завтра у Любимого День рождения, я всю голову сломала, что ему подарить... И денег толком нет, но ничего не дарить - сразу отметается. 21 год исполняется. Может подскажете что-нибудь?=(

не могу спать. Страх... Просыпаться утром и понимать, что все было сном, а наяву опять одна...

Как много слов, стихов, фильмов, музыки... о самом простом, и в тоже время до безумия сложном чувстве..., которое наверняка хоть раз в жизни, но испытывал каждый из нас..., это чувство одиночества...
Есть такой статус вконтакте: "Никто не знает, как ночами плачет та, которая по жизни идет смеясь... Что-то типа этого)))) Почему-то эти строки сейчас пришли мне на ум, может потому что, они в полной мере подходят мне. Нет, нет..вы не думайте, я не рыдаю ночами, не развожу сопливое настроение. Просто я отношусь к числу тех людей, которые днем сильны духом: учеба, работа, суета, много важных дел...бла бла бла!... А приходя домой, и оставаясь наедине с собой - вдруг четко понимаешь, как же одиноко на душе!... Натолкнули на эти размышления, просмотренный сейчас фильм: "Три метра над уровне неба"... хороший такой! Смысл в том, что подобные фильмы навевают тоску, они говорят, что в жизни есть место чуду и любви...., но это так четко показано в фильмах.., а где же в реальности эти чудеса?!... Вы знаете, я много ставлю перед собой планов: я мечтаю путешествовать, и я верю, что на Земле..среди миллиардов людей найдется ТОТ самый, который не кинет, не разлюбит, не изменит, не предаст, не разочарует, не принесет страданий, и мучений. А просто полюбит, также сильно как и я его, это и есть чудо под названием Любовь! Где же она?...
Все мои друзья уже нашли ее, я устала быть одной! Все время что-то не так, что-то не получается..... Сейчас моя душа спокойна, я ни в кого не влюблена! Жизнь течет свои ходом, заботы, саморазвитие, учеба, работа... и одиночество, которое не покидает, о котором не расскажешь подруге, маме, никому. Ведь хоть они и постраюся выслушать и поддержать, но они не поймут, ведь они счастливы....
Я оптимист, я всегда стараюсь верить, что все это придет...НО, а вдруг не придет? Тогда какой смысл жить вообще? Чего ради, если так и не выйдет встретить эту самую разчудесную любовь.....

Ни в коем случае не претензия на звание поэта...так..больше для себя... я даже не знаю может это нравиться другим или нет, кроме моих друзей...

Winter...

Зима…всё снегом замело…
Всё так красиво и бело…
Но все же грустно и тоскливо…
Ночная тьма как ворона крыло…
И воет ветер за окном…
А мысли все лишь об одном…
Приходит ночь…а с нею вьюга…
Что каждый раз тревожит сон…
Снаружи холодно, мороз…
И ты взволнован…так замерз…
Но быстрым вихрем снег кружится…
И вот снежинка на руку ложится…
От теплых рук твоих так быстро тает…
И лишь мгновенье пролетает…
И вот уже рука пуста…
Все неслучайно? Неспроста?
И зимней ночью все иное…
И что там вдалеке такое?
А ночь привносит смысл свой…
Все по-другому кажется зимой…
Простые вещи, мысли, взгляды…
Тревог бессмысленных ряды…
Всё по-другому, всё иначе…
Зима все стерпит, не заплачет…
Зима тоску приносит нам…
Но в то же время лечит душу…
Она укроет от печали…
Той, о которой все молчали…
Зима – особая пора…
Пора любви, тоски и грусти…
Но в сердце ты ее впусти ….
И все те бесконечные ветра…
Излечат раненую душу…
А после уж не отпускай…
Доверься ей…и будь смелее…
И вдруг однажды невзначай…
Она откроет тебе двери…

На счёт, корректировки характера, пагубных привычек это понятно. А, например, изменить фигуру и лицо с помощью хирургической пластики? Различных диеты, голодовками, прописаться в фитнес зал? Смогли бы так для любимого человека?

сейчас плохо. и морально Любви и близких людей как таковых нет. В наушниках песня завывает, и как то усиливает ту тревогу, которая присутствует в моем сознании всегда. И понимаешь, что тебе никто кроме тебя не поможет.
В мыслях всплывает одно и то же воспоминание о вчерашнем дне, когда шла как сирота бедная, и он посмотрел так.
Да, знаю, так пишут куча малолеток о мальчике который нравится им. А я не зацикливаюсь на нем совсем. Мой вердикт один - парень просто солнышко няшное..(может лично для меня) и все. Не сохну и не думаю часто. все равно..
Но то что ему все равно теперь тоже наводит грусть и печаль..
В бога я не верю, но вот когда трудно и тяжело, то начинаешь будто говорить сним. Может просто верю вглубине души, аможет из-за того что больше не скем. Хотя абсурд- сама же выбираю одиночество. вот такие вот странности. и сердце болит..эх..нажаловалась..жду тревожусь и боюсь ЗАВТРА

Сегодня целый день плачу... Я за него переживаю.Хочу чтобы у него всё было хорошо.
Была сегодня в церкви,помолилась... Ты поправишься,я знаю это,я верю в тебя!Ты у меня сильный!

Друг мой, друг мой,
Я очень и очень болен.
Сам не знаю, откуда взялась эта боль.
То ли ветер свистит
Над пустым и безлюдным полем,
То ль, как рощу в сентябрь,
Осыпает мозги алкоголь.
Голова моя машет ушами,
Как крыльями птица.
Ей на шее ноги
Маячить больше невмочь.
Черный человек,
Черный, черный,
Черный человек
На кровать ко мне садится,
Черный человек
Спать не дает мне всю ночь.
Черный человек
Водит пальцем по мерзкой книге
И, гнусавя надо мной,
Как над усопшим монах,
Читает мне жизнь
Какого-то прохвоста и забулдыги,
Нагоняя на душу тоску и страх.
Черный человек,
Черный, черный!
«Слушай, слушай, —
Бормочет он мне, —
В книге много прекраснейших
Мыслей и планов.
Этот человек
Проживал в стране
Самых отвратительных
Громил и шарлатанов.
В декабре в той стране
Снег до дьявола чист,
И метели заводят
Веселые прялки.
Был человек тот авантюрист,
Но самой высокой
И лучшей марки.
Был он изящен,
К тому ж поэт,
Хоть с небольшой,
Но ухватистой силою,
И какую-то женщину,
Сорока с лишним лет,
Называл скверной девочкой
И своею милою.
Счастье, — говорил он, —
Есть ловкость ума и рук.
Все неловкие души
За несчастных всегда известны.
Это ничего,
Что много мук
Приносят изломанные
И лживые жесты.
В грозы, в бури,
В житейскую стынь,
При тяжелых утратах
И когда тебе грустно,
Казаться улыбчивым и простым —
Самое высшее в мире искусство».
«Черный человек!
Ты не смеешь этого!
Ты ведь не на службе
Живешь водолазовой.
Что мне до жизни
Скандального поэта.
Пожалуйста, другим
Читай и рассказывай».
Черный человек
Глядит на меня в упор.
И глаза покрываются
Голубой блевотой, —
Словно хочет сказать мне,
Что я жулик и вор,
Так бесстыдно и нагло
Обокравший кого-то.
........................................................................

Друг мой, друг мой,
Я очень и очень болен.
Сам не знаю, откуда взялась эта боль.
То ли ветер свистит
Над пустым и безлюдным полем,
То ль, как рощу в сентябрь,
Осыпает мозги алкоголь.
Ночь морозная.
Тих покой перекрестка.
Я один у окошка,
Ни гостя, ни друга не жду.
Вся равнина покрыта
Сыпучей и мягкой известкой,
И деревья, как всадники,
Съехались в нашем саду.
Где-то плачет
Ночная зловещая птица.
Деревянные всадники
Сеют копытливый стук.
Вот опять этот черный
На кресло мое садится,
Приподняв свой цилиндр
И откинув небрежно сюртук.
«Слушай, слушай! —
Хрипит он, смотря мне в лицо,
Сам все ближе
И ближе клонится. —
Я не видел, чтоб кто-нибудь
Из подлецов
Так ненужно и глупо
Страдал бессонницей.
Ах, положим, ошибся!
Ведь нынче луна.
Что же нужно еще
Напоенному дремой мирику?
Может, с толстыми ляжками
Тайно придет „она“,
И ты будешь читать
Свою дохлую томную лирику?
Ах, люблю я поэтов!
Забавный народ.
В них всегда нахожу я
Историю, сердцу знакомую, —
Как прыщавой курсистке
Длинноволосый урод
Говорит о мирах,
Половой истекая истомою.
Не знаю, не помню,
В одном селе,
Может, в Калуге,
А может, в Рязани,
Жил мальчик
В простой крестьянской семье,
Желтоволосый,
С голубыми глазами...
И вот стал он взрослым,
К тому ж поэт,
Хоть с небольшой,
Но ухватистой силою,
И какую-то женщину,
Сорока с лишним лет,
Называл скверной девочкой
И своею милою».
«Черный человек!
Ты прескверный гость.
Эта слава давно
Про тебя разносится».
Я взбешен, разъярен,
И летит моя трость
Прямо к морде его,
В переносицу...
........................................................................

...Месяц умер,
Синеет в окошко рассвет.
Ах ты, ночь!
Что ты, ночь, наковеркала?
Я в цилиндре стою.
Никого со мной нет.
Я один...
И разбитое зеркало...