В общем, неделя закончилась. трудовая. щас напишу рассказ. эпохальный.
я родился в 1984 году.
и тут я понял, что, черт подери, не в 1984 году родился, не-а, ничего подобного. за каким-то хреном придумали это число и написали, что я появился на свет именно в год, обозначаемый этим числом. с самого рождения загнали в рамки. помните такую штуку - бирочки для новорожденных? ну чтоб не попутать в роддоме. в общем, уже при рождении ты утрачиваешь индивидуальность. а уж потом как ты ее утрачиваешь - мать роднаяяяяя...слов нет.
(в этом месте я приподнимаю брови и делаю круглые глаза, цокая языком. и смотрю влево вверх. товарищи психологи, расшифровывайте. это легко сделать, потому что есть правила поведения и сформированные привычки, жесты, прочая хрень, типичные такие. типичная хрень, короче говоря.)
так вот, я родился не в 1984 году. давайте так: я просто родился. потому что если я скажу: "вот я родился в 1984 году", это подразумевает продолжение: "от р.х." (понятно, ага?). и получается даже, что ты не вторичен от родителей, а вообще третичен от этого самого х. а еще и бабок-дедок-прабабок-прадедок вспомнить, так вообще посредственное производное ничтожество получаешься. никакой новизны, сплошная обусловленность.
вот так я хотел бы начать этот рассказ: "Я РОДИЛСЯ".
а поскольку уже пора идти домой, тем самым я этот рассказ и закончу.

Увидела как падает звезда и машинально, как в детстве, загадала желание...Интересно исполнится ли, верить или нет..?
Верить...

Сегодня у меня спросили "Ты носишь чёрное, потому что ты, вроде как, слушаешь рок?"... Что за идиотизм?! Честно!... Надоело каждый раз слушать это... Почему люди не поймут, что просто чёрный - мой любимый цвет... Но с таким же успехом мне мог бы нравится алый, тёмно-сиреневый, серый... Мой хороший знакомый слушает готическую музыку, и у него часто спрашивают, почему волосы и губы у него не покрашены в чёрный... Так изматывают эти застарелые стереотипы... Получается, что если ты любишь панк - у тебя стопроцентно должен быть ирокез?! Или, если ты не можешь жить, к примеру, без диско, ты должен ходить в разноцветной одежде?!... Если ты любишь музыку хиппи, то ты не должен мыть волосы?!... Больше всего меня убила фраза "А чего ты так часто улыбаешься?! Настоящие рокеры не улыбаются..."...
Я считаю, что нет никаких чётких критериев во внешности и поведении для той или иной музыкальной направленности... Люди должны носить то, что им нравится, вести себя так, как они ощущают себя, а не подстраиваться под избитые стереотипы...

Вот таким Серый был 23 дня назад(напомню: гуляли с сынулей и нашли стриженка)


Вот так мы подросли...





На день определяю его на балкон...сидит в детском манеже...важный такой
Сегодня пытался взлететь

Я прошепчу тебе слова любви,
я попрошу тебя просто остаться.
Я прошу тебя,не уходи...
Не говори что ты хочешь расстаться!

Вспомни ночи весенней поры,
Поцелуи до дрожи в ногах...
Вспомни ласку постельной игры
И мурашки на слабых плечах...

Хочу коснуться я твоей руки
И в губы целовать так нежно-нежно
Вдруг провести ладонью по груди
Так ласково и так небрежно...

Прости меня за то,что я творила зло,
Прости меня за то,что где-то я срывалась...
Прости за то.что в жизни не везло,
Но дверь в моё сердечко тебе лишь открывалась.

Признаться я хотела в чувствах НО
Стихотворенье в слёзы боли превратились...
Но я желаю нам с тобой одно,
Чтоб всё что было...вновь не повторилось.

Сегодня последний день свободы. Завтра должна мама вернуться из отпуска. Сама по себе мама меня никак не напрягает, т.е. не принуждает ни к чему и над душой не стоит. Но я не могу находиться с ней в одном помещении. Она меня энергетически душит. И почему, я тоже знаю. Остаётся один вопрос: разъехаться...
Не спала всю ночь. Зверски болела голова. Не знала куда её, голову, было деть. Кое как встала, неспамши-нежрамши, как говорится, пошла сдавать кровь. Пришла в больницу, а там перерыв с часу до двух! Хорошо, медсестра добрая попалась, взяла у меня кровь без оформления платежа и другой бумажной волокиты... Пока не спала всю ночь, влюбилась в бывшего соседа Ну, так, в фантазиях влюбилась. У него то ли жена, то ли подруга есть. Знаю его 23 года, а только сейчас он мне приглянулся. Нда... жаль...
Пришла из больницы, завалилась спать. Проснулась в 6-ом часу вечера... Сижу за компом всё это время. Жду десяти часов, чтобы пойти гулять, на бывшего соседа смотреть Весело, блин!

Мы все уже давно угодили в мышеловку лжи и иллюзий....

Летов - Мышеловка

Завтра будет скучно и смешно
Это не больно —
просто вчера был день.
Завтра будет вечно и грешно,
Это не важно —
важен лишь цвет травы.

Соль насыпана на ладонь,
Она
Рассыпана на ладони..
...мышеловка захлопнулась.

В моей жизни было не так много волшебных звонков. Их можно перечесть по пальцем одной руки... Вот и сейчас я жду волшебного звонка. Сама не знаю, от кого, но жду. Очень давно я не слышала таких звонков. Очень соскучилась по чувству радости, когда эти звонки наконец-то случаются... Сколько их было в моей жизни? Может 3, может 4, а может чуть больше. Немного... Но тогда я точно знала, от кого жду звонка. А сейчас не знаю...

Я не кричу от боли. Я выбиваю её по клавиатуре. С каждым нажатием очередной проклятой клавиши..с каждым словом, фразой, предложением, текстом становится легче. И может когда-то я перестану писать, может когда-то станет легко совсем или найду лекарство в другом..столь же важном..А сейчас..Я не кричу от боли. Я выбиваю её по клавиатуре.Разбивать кулаками стены в подъездах.. Быть точнее- разбивать кулаки об эти стены в кровь. Садиться на пол, опираясь на холодный бетон. Последняя сигарета, мятую пачку прочь.. Уже почти ночь. Дрожащими руками держа эту тонкую сигарету, сжиматься, закрывая глаза, теряться в мыслях о просьбе к сердцу, чтобы так сильно не болело, вдыхать едкий серый дым, выдыхать, вздыхать, молчать...Стоя возле окна поздно ночью, чувствуешь, что мороз ходит по коже. Это ветер вырывает из тебя клочки переживаний и тоски, правда ведь, что с прохладным ветром легче дышится? Он забрал бы всю твою грусть, но не успевает, когда ты возвращаешься в комнату, падая на кровать, отказываешься думать о чем-либо..о ком-либо, ветер немного поспешит за тобой, но исчезнет в теплоте этой прокуренной теплой комнаты. А совсем скоро утро, начинается новый день, казалось бы-лучший повод подняться с кровати, идти, улыбаясь прохожим, но ты..лежишь, забыв выключить компьютер, а с ним любимый, не умолкающий сайт..Начинаешь засыпать, отпуская всякие причины, чтобы подняться.. Просыпаешься вечером, забывая есть..только покурить и снова к тому, кто стал близким за тысячи километров.

После долгих разговоров...можно и покурить